La Luna está contra el paredón,
Tiene mil ojos brillantes,
Parece una araña
Malévola, negra.
Mira, mira y mira,
sonrie y mira.
Su brillante frente
amplia, brillante,
plana.
En las mesetas ella
está.
muestra mil veces su sexo,
sus miles de ojos,
su negra boca.
La noche es infinita
Dios es un buho
Dios es un lobo
Dios es diminuto...
ike
¡Quítense mi mala vibra y cocinen! (si es que lo hacen decentemente, si no, revuelquense en su porquera que yo no lo haré para nadie)
Acá la receta de la pasta con salsa de tomate y menta...
Necesitamos:
Paquete de pasta tipo espaghetti.
Dos tazas de agua.
Tres pizcas de orégano. (la pizca la da el sazón y sentimiento en el momento de cocinar)
Ocho hojas de albahaca.
Un kilo de jitomate. (ojo no de ese que hacen crecer norteamericano Taaan guapo, de los normales, los "feitos")
Un cubo de consome de pollo (aunque no lo crean, caldo NO)
1/4 de mantequilla.
3 hojitas de menta.
1 diente de ajo.
media cebolla.
Alcaparras (opcional, solo si les gustan)
Se ponen a calentar las tazas de agua en una olla, añaden el orégano y esperan a que el agua hierva. (hierva, no hierba, jaja. Quizá si ¿Por qué no?)
La pasta ojo: no se debe quebrar, eso es de fiesta para mil personas, jajajaja. La pasta debe meterse en la olla poco a poco, con la mano se detiene sumergida en el agua, hasta que la parte inferior se hace dócil y entonces la superior se puede hundir sin el menor problema.
Esperar hasta que la pasta esté al dente (término italianísimo que entiende a que: la pasta se corta con el diente sin menor problema. Está cocida en su punto exacto.) Para lograr esto no se requiere más que paciencia y la constante vigilia de no más de quince minutos, en los que sabremos que está perfecta pues toma un color nacarado, se muestra curva y si se quiere probar se puede pegar a la pared aventándola.
Para la salsa de tomate con menta:
Se lavan (obviamente) bien los tomates, se desinfectan (no importa que después los expongamos al fuego)y se parten en cubos pequeños.
Si estos tienen mucha semilla se retira lo que más se pueda de las mismas.
En el sartén se coloca la mantequilla, la cebolla picada finamente, y el diente de ajo trozado en dos partes. Este último se presiona constantemente hasta que la cebolla se acitrona. Después se retira y se agrega el tomate con el cubo de consome disuelto con la simple presión de la mano.
El caldo cafe que se hizo en la pasta se retira completamente, la salsa se tornará densa, no debe tener consistencia acuosa puesto que de este modo se logra perfectamente que la salsa se adhiera a la pasta.
Despues agregamos cortadas en juliana a la salsa la albahaca y la menta, tras treinta segundos (ojo, debe ser poco tiempo) la pasta en su totalidad y envolvemos con una pala de madera.
Al final se agregan las alcaparras (opcionales) y se integran a la pasta que habrá tomado a la vista una imagen muy favorable.
Al final se sirve en un bonito plato con un vinito o un jugo de sabor amargo y fuerte.
Esta pasta se lleva de maravilla con el queso parmesano aunque no es para nada indispensable.
¡Disfruten!
au revoir!!!
ike
diegrocker@att.net.mx
Los silencios largos a veces no matan. _Algunas veces hacen bien al alma.
Esta tarde recibí una carta anónima.
Estaba ahí en mi cuarto cuando llegué: "Estaba en el buzón"- me dijeron.
Esta carta no callaba nada (hubiese preferido que lo hiciera), me decía entre muchas cosas que no soy "el mismo" desde unos siete meses para acá. Que la gente no me interesa, que le gustaría ver a ese del cual le gustaba aprender cosas, que a la menor de cambio sacaba un instrumento y componía o iba en las calles componiendo versos del todo y la nada.
Que le gustaría creer que aún sigo defendiendo lo que creo y que me apasiono al hablar de ello, no como "hoy" que cuando alguién minimiza mi ser solo río irónico y me quedo mutis.
Hace dos días salí de casa y cuando vuelvo (por el asunto de la tal entrevista) no me da gusto.
Lo días fuera de "casa" siempre me sientan bien, me dan "tiempo" para "pensar" bien las cosas.
Siempre me quejo que no sé que carajo hago, que solo quiero escribir, blablablablabla.
Hoy tengo más que nunca esa certeza.
Digo compañeros:
¿Qué chigados diré en una entrevista que ni me interesa?
Solo vendrán a decir:
si, este pana es un ejemplo y se va a ir al cielo por ser un dulce.
Ni uno, ni lo otro, ni las risas o disgusto que les vaya a crear esto que leen.
De verdad me jode lo que sucede.
Yo soy demasiado simple: escribir.
no pido más.
ni una vida ostentosa ni las cosas, ni la fama, ni que todo se haga oro o muy "re lindo".
Solo pido tinta, y si no la tengo como dice mi amigo pirata (con sangre escribiría usted si tuviera que) algo en lo qué escribir.
Ultimamente la ciudad no me sabe mucho, IPCSA es un barco a la deriva y yo el próximo capitán que no podrá bajar de ella. En el periódico las cosas no van muy bien, casi no tengo tiempo para consolidarme y capacidad la tengo, me lo dicen. Mi lio es que siempre termino a las horas del periódico completamente exhausto.
Mis demás trabajos los recuerdo cuando me llaman: ¡Ven!
y ahí va ike con cara de tonto escuchando en el metro las canciones de la onda "retro" españolas o a los panas que se encajan vidrios en la espalda y sangran.
Y por momentos vienen cosas de mi infancia cuando las escucho y no me puedo creer que la misma basura agradable sea tan amena en todos lados.
Disculpen pues este escrito está hecho sobre todo para los que me conocen.
Pero quizá me parece divertido más quejarme que decir cosas re lindas todo el tiempo.
Escribo, escribo, escribo, escribo.
Esperando que el recorte del año me traiga algo decente.
Algo que me pague la pérdida se Saúl.
Ike
diegrocker@att.net.mx
Siempre presumo de mis cualidades de supervivencia, siempre presumo de todo... _Soy pues el engreído más grande que te puedas encontrar en todo el mundo. Eso me parece bien. Me gusta ser TAN odiable.
Con esa pequeña frase tan estúpida y adolescente comienzo mi nuevo escrito en el ¿EQU SE? debido a que mi gripe me tiene hasta la madre (Si, esa fue otra frase estúpida y adolescente).
Creo que difícilmente acepto la idea de fallarle a alguien siempre se me da (por motivos que aún no logro ubicar ni eliminar de mí) tomarme personal el bienestar de los que considero míos.
Sin embargo hoy mandé todo al diablo debido a que desde mucho quería algo que hoy se me pudo dar y por ello fallé a medio mundo estando yo, en este mismo instante con una cara de satisfacción que no me cabe en alma. Puede que me acostumbre a hacer cosas por mí.
Siempre alardeo con medio mundo que seré un gran vagabundo algún día, pero también me di cuenta que para ello me falta mucho camino. Hoy actué como una completa nena (sin desear, por favor, meterme en líos de género, abordándolo solamente con la intención de usarla en el sentido general que todos usan la expresión [no por ello está bien] como revulsivo a cuestiones de cobardía o delicadeza) al intentar quedarme en la calle a dormir vagabundeando.
Sin embargo un vagabundo no tiene Big Tasty´s de McDonald´s, no ingerí monas (dícese de la droga en la que se utiliza, tinner, activo y un trozo de la llamada estopa) y lo más extremo que hice fue llevar hierba y un mezcal llamado "Soñador".
Y me jodo, aquí unas listas de algunas otras cosillas que un vagabundo no hace generalmente que yo si hice:
*Usar ropa térmica
*Casa de campaña
*Comida de McDonald´s (el lío es que no fue sacada del bote de basura)
*Hierba en pipa fina
*Tennis térmicos
*Cosaco italiano
*Teléfono celular para describir la experiencia
*Cobijas térmicas
*Cartera con dinero
*Estuve medio sobrio y con un equipo de panas para "cuidarnos"
Si señores, soy el más triste vagabundo del mundo y me apena aceptarlo.
Quizá ese sueño jamás se me cumpla.
ike
diegrocker@att.net.mx
Aca como lo prometido es deuda, yo ike el repostero les daré una joya de la reposteria demasiado sencilla y harto rica, con TECAMINA, un postre de reyes y patanes. disfrutenla es demasiado sencilla. (ojo la levadura de la cerveza hará que el pan crezca más de la cuenta, no lo pongan a tope en su molde.
Ingredientes:
1 kilogramo de harina de trigo
3/4 de azúcar mascabado
2 cucharadas de polvo para hornear
6 Cervezas TECATE de lata. (medida oficial)
1 barra de 5oo grs de mantequilla
Preparación:
En un tazón se ponen el azucar, la harina de trigo y el polvo para hornear; el caso aquì es que cuando sobre esta mezcla se coloque la cerveza TECATE se haga rápido, es importante que se haga 1/4 parte de cada lata espuma de esto depende la velocidad con la que se sirva. Se debe batir con las manos puesto que la temperatura de las mismas ayuda a que la masa se logre completamente. se mezcla de forma envolvente, de afuera hacia adentro. Aunque no lo crean al final obtendrán una masa chiclosa; misma que se debe colocar en distintos refractarios o uno que almacene toda la mezcla con al menos cinco centímetros libres para que el pan crezca. A la mezcla servida en el refractario (previamente untado de mantequilla para que el pan no se queme ni se pegue) se le agrega encima la mantequilla derretida. Ojo no se revuelve, solo que la mantequilla caiga sobre la superficie de la masa cruda.
Al final se mete al horno a 180º (Centígrados no kelvín ni Fº jajaja) durante aprox 45 minutos; aunque es importantísimo decir que todos los hornos cuentan cos distintas potencias así que los tiempos jamás serán los mismos en cada horno (si, los engañan en los programas de cocina y muy bien) por lo que recomiendo que con un palillo cada cierto tiempo se intrduzca la punta hasta que esta salga seca y el pan tenga una consistencia esponjosa.
Debido a la naturaleza del pan que debe quedar con un color algo obscuro y consistencia a la vista crocante por el azúcar mascabado (la cafecita), es importantísimo mencionarlo: este pan se debe comer frío. Caliente no toma el sabor que debiera.
Así que
Amantes de las TECATES
ahí fue mi receta
esperando disfruten hacerla para quienes más quieran.
ike (el repostero, así es.)
diegrocker@att.net.mx
La lluvia está cayendo lenta, limpia las hojas de los árboles inmóviles, moja la tierra, inunda unos cuantos lugares. Algún periódico olvidado por don nadie que se hace maché.
Es fría, está viva a pesar de eso, se lleva de algún sitio la energía eléctrica, deja en penumbra casas, algunos ánimos también.
Hace que los vidrios lloren, que los gritos del neurótico en el tráfico se ahoguen, que los sanos se resfríen, se unen a las fuentes de manera hermosa, a las lágrimas de algunos también; a estas lágrimas las esconden, y esas personas que lloran debajo de la lluvia se ven hermosas. Pero nadie sabe que lloran.
Quién sabe cuanto silencio guarda en sus corazones, por qué caminan tan lento; cómo sus ojos están lloviendo a priori del clima, nadie sabe cuánto tiempo llevan así.
Demuestran que es posible estar sumergido en silencio de tumba a pesar del tráfico, de la lluvia que choca contra las láminas de alguna casa pobre, del ladrido del perro que está todo mojado y apestoso; de sus mismos murmullos.
De que su cabeza esté repitiendo:
“no puede ser”.
Del vendedor del periódico debajo de la lluvia:
“¡prostituta muerta; amanece colgando de los columpios del parque central, extra, extra!”
De que pasan por el puesto de comida vacío del centro:
“¡pase, pase!”;
Y de que los policías de tránsito estén pitando sus silbatos. De que una ambulancia pase a toda velocidad con la sirena encendida.
Por eso la lluvia es una buena máscara, esconde la tristeza de las lágrimas como nadie, permite que los amores imposibles sean sufridos, las despedidas memorables, los silencios devastadores y la soledad fría como las mañanas de cualquier invierno.
Se vuela la helada de la boca, sale humo que no es más que física de temperatura, pero un niño imagina que cuando llueve, sus palabras se hacen visibles, que el humo que ve son sus palabras: “mamá, papá, hermano, perro, Ignacio” y las ve a todas salir de su boca, desapareciendo al poco tiempo entre la tormenta insensata. Es un niño muy bello, pero igual cuando crezca será uno más del resto.
Lo sé porque yo lo he creado.
Pero no vengo a hablarles ni del niño, ni de la lluvia, ni de las personas que lloran debajo de la lluvia. Tampoco de las gotas sucias que caen de los árboles, ni de la puta muerta del periódico, ni de cómo este se hizo papel maché.
Vengo a hablarles de un taxista llamado Sergio: moreno, gordo, con una familia de cuatro hijos y esposa. El tiene 45 y está sentado en medio del tráfico pensando que el cielo está horrible, todo gris, que lleva poca cuota hoy, que está harto de la vida que lleva. Que lleva todos a su sitio, que él no sabe adonde va.
Es un taxista que no sabe qué rumbo tomará su vida, que tiene hambre en este momento, que su radio no funciona bien, le reproduce dos estaciones al mismo tiempo.
Que ve la foto de su madre fallecida en el retrovisor y quiere un abrazo de ella.
Sus hijos mayores, dos varones de 19 y 16 van mal en la escuela, él no quiere el mismo futuro que él tuvo para ellos. Beben casi diario y llegan torpes y olorosos a tratar de disimularlo.
Alguna vez que los regañó, le gritaron cosas terribles, no sabe si ha sido tan mal padre, pero intenta lo que está en sus manos.
Es infeliz, por eso está siempre de mala gana y su esposa no lo entiende, no le ayuda a hacer más amena su vida, al menos recibiéndolo con una sonrisa o un pequeño abrazo.
Su hija tiene doce y anda de novia con un patán que se tiñe el pelo de rubio, trae escapularios de miles de santos y trabaja en un taller mecánico.
“Ojala que mi hija se fije en otro”, piensa.
Su hijo más chico es un estudiante regular de primaria de ocho años que llora de todo.
Pero aún así los ama, de que sus hijos mayores se embriaguen y alguna vez le contesten feo cuando los regaña, de que su hija le diga que no sabe él qué es el amor.
Sabe lo que es el amor y el fin del mismo, pero igual ella no entiende.
El único que aún lo adora es su hijo menor, pero igual sabe que le espera lo mismo de los demás de él en un futuro.
Recuerda cuando su madre lo descubrió fumando marihuana y lo corrió de casa, no fue grave, pero le llamó opresora, ignorante, se enojó mucho con ella.
De nada le sirvió tanta bobera en medio de libros de filosofía, acá los pasajeros no quieren escuchar del súper hombre de Nietzche, ni de los problemas universales, ni de utopías, la vida le pegó duro y sin avisar. De las finolis pláticas bohemias hasta la madrugada con tequila que tenía con sus amigos, terminó llevando a personas de Pino Suárez hasta Vértiz, cientos de pasajes a Chabacano, lléveme al Hotel Marconi en la calle de Héroes.
Muchas veces lleva a gente que jamás vuelve a ver hasta su casa; me cobraban menos le dicen también.
La radio lo empieza a volver loco, se ha dado cuenta que pitando el claxon miles de veces no moverá el tráfico.
Quiere un abrazo de su madre, pedirle una disculpa, decirle que entiende ahora todo, como un día lo harán sus hijos, del mayor al menor.
Pero igual no ve con sus propios ojos cuando lo hagan, como pasó con su madre.
Dos horas varado aquí por un atropellado que yace tirado porque la ambulancia no llega aún. Tiene un pie quebrado y yace boca abajo, muere lentamente y la gente lo mira con curiosidad: “¡no lo toquen!” dice un hombre calvo, déjenlo respirar. Pero el chico atropellado quisiera que también alguien lo abrazara, tiene frío, dolor y miedo.
Le pegaron en el hígado y le sale sangre de la boca. Sangre que corre en la corriente de la lluvia y se hace rosada, se dispersa hasta llegar a las coladeras, dibuja una línea como de humo que sale de su boca, una línea de vida sangre, no son palabras que se ven como las del niño.
Es su alma que se le sale.
El señor del taxi está cansado, ya quiere llegar a casa, es mucha gente ya, muchas caras desconocidas, no conquistó el mundo divagando como soñaba hacerlo. Quiere que alguien lo bese en la frente, le digan que tenga calma, que todo va a mejorar.
Pinche lluvia, no se detiene.
Y se sale del carro a mojarse todo el cuerpo, comienza a llorar.
Entre toda el agua que escurre por su cuerpo, la que sale de sus ojos es cálida, y también suspira como niño, pero su alma está completamente callada.
Me he equivocado, entonces si hablo de las personas que lloran debajo del agua.
Les pido una disculpa por ello...
Quiero agregar algo: Recién descubrí que Ter Li Dum está incompleto, me ha faltado un cuento llamado "Crudos y casi vivos" que estaba en el boceto original del Ter Li Dum.
Debo escribirlo y ver qué hago despuès...
Diego ike
icaro-triste@hotmail.com
Te mira, la miras. Silencio. Ninguno de los dos se atreve a decir apenas nada. Simplemente se observan, tus ojos dentro de los de ella y los de ella dentro de los tuyos, reflejándose infinitamente. El tiempo parece detenerse.
Dos latidos, casi al unísono.
Dos sonrisas.
Un segundo.
Afuera suena la ciudad, afuera; adentro suena su corazón en el tuyo, el tuyo en el de ella.
La luna besa la acera.
Sus manos tiemblan entre tus manos, tus manos tiemblan sobre las de ella.
Su aliento es tu aliento, y de repente todo es aire y luz y miradas y miedo, vértigo. Nada que pensar…
Ella ve tu corazón. Tu ves el de ella.
Dos segundos.
La magia de sus labios, el aroma de su pelo, las formas de su rostro. Su respiración tibia: tan cerca, tan posible, tan real.
Solo habría que levantar los brazos para alcanzar ese cielo…
Tres segundos.
El tiempo espera. El tiempo se va.
Casi respiras de ella, sus ojos se cierran, sus dedos náufragos se aferran a la costa de tus manos.
Todo es mejor con los ojos cerrados y el corazón abierto, y esta oscuridad disipa tus dudas.
Te entregas al beso. Tan cerca, sin tiempo, sin espacio; silencio, que se suspende como equilibrista en el vacío…
Y suena el despertador.
La luz zozobra en los retazos de madrugada que aún inundan las calles, y te desayunas el viento azul que va mordiendo el cielo. No recuerdas nada, solo tienes la vaga sensación de que todavía no despiertas del todo, pero piensas que más vale que lo hagas porque tienes cosas hacer, aunque no sabes si mas importantes que verla caminar hacia ti; sin embargo por el momento “todo a su tiempo” piensas. Todo a su tiempo, y a su espacio.
Después de todo hoy la verás y algo detonará esas minas de ilusiones que quedaron enterradas en el fondo de tu alma, que sobrevivieron al contacto con la realidad, porque no es sano dejar de soñar. Sabes también que no debes confiarte en los sueños.
Lo sabes todo, pero, ¿qué más da? No todos los días uno puede permitirse sonreír al evocar una sonrisa…
“No te vayas a equivocar”, te repites a ti mismo, te convences de que esta vez nada puede salir mal.
Las palabras te castañean en la mente, y te bebes las horas de sol de un solo trago. Apuras la mañana, esperas impaciente la tarde, la noche a la luz de sus ojos.
Hasta tus miedos tienen miedo.
Se nubla el mediodía, hace frío. Tiembla tu mirada a todos lados.
Te sientes tan patético, tan vacío, tan estúpido. Con las manos húmedas y la boca seca, y el estómago hecho nudos y la garganta áspera. Y sientes que no llegará, que no llegará nunca.
La palabra nunca ya no te gusta.
Y el tiempo. Un minuto tras otro, tan lento que muerdes el vacío desesperado. Y ella aparece al final del andén, con su vestido negro y sus mallas blancas, y su cabello suelto, y su perfume tibio; “tu rostro, tu paso largo, tus manos y sin embargo todavía no lo creo”, te grita Benedetti en el oído. Solo ella, nadie más.
¿Cómo explicarlo? Estás solo. Frente al arco. La vida te regala un gol.
¿Será porque perdemos el control cuando todo parece tenerlo? ¿Será que nos devoran los fantasmas si les dejas un resquicio para pasar? ¿Será porque si “la historia tiende a repetirse”, es porque no has aprendido nada? Nada que decir. Si es que todo es cuestión de interpretación, pero no puedes entenderlo, hasta dudas ahora de lo que quisiste decir. Solo la ves alejarse entre la gente, sin voltear a verte. Fallaste un penal. Un penal. Era lo peor que te podía pasar cuando eras niño, cuando nada de esto importaba. Fallar un penal. Así de avergonzado.
Con el coraje calentando tus venas.
Así de desconcertado.
Con la confusión cayendo sobre ti como granizo.
Sube al tren, y no la detuviste. La dejaste ir sin explicarle; ¿explicarle qué? Quizá deberías entender primero tú.
La historia es así. Ella es hermosa como una gota de rocío deslizándose impasible por los pétalos de un girasol. Igual se evapora, igual sube al cielo en un arcoíris, pero regresa a tu ventana. Y te mira con ese gesto formidable que te hace sentir como un tonto, o tú crees que detrás de aquella sonrisa ella te piensa un tonto. Su sonrisa de “no me importa, te quiero”. Pero no todo es siempre así. Veamos: cuando la conociste era lo mejor de la vida de alguien, aún lo es. Pero ahora también es lo mejor de la tuya. Terrible lío. ¿Qué le dijiste? Sonríes como el idiota que te sientes.
“No me importa compartir”, y te burlas de ti mismo. Si ella supiera que quisiste decirle que era suficiente para ti, que era suficiente. Suficiente. Que no importaba que alguien más bebiera de su boca si guardaba algo para ti. Que era suficiente con un poco, que “poco es tanto cuando poco necesitas”.
Pero se fue.
“Como los ríos fluyen/igual que el viento sopla/así el amor destruye/yo lo supe en el momento en que me repetiste allí/’cuando ordene usted puedo desaparecer”. Se que no te gusta Nacho Vegas, pero no encontraba referencia.
Es que los sueños se hicieron para cumplirse. Pero también las pesadillas son sueños. Y es que tú no te lo merecías. ¿Sabes? (no, no creo), en bien poco tiempo te has convertido en un amigo, alguien en quien confiar cuando no te queda confianza en el mundo. Alguien con quien burlarse de las cosas que suceden, que no deberían de suceder. Alguien con quien burlarme de mi mismo. Y de él mismo.
¿Qué cómo terminó?
Te regalaría un final feliz, pero ambos sabemos que no es así. Ella… Regresó, como el balón que pega en el poste y te queda al pie. Anotaste, pusiste sus “tequiero” en el marcador. Ahora solo quieres que no duelan tanto.
Intentas no pensar, todo parece mentira, y las mentiras también duelen. Ella solo dice que no te quiere perder, pero, ¿cómo? ¿Cómo no quiere perderte si te dejó anclado en el puerto desolado que siempre es la tristeza? ¿Cómo no quiere perderte si te amarró las manos y te lanzó al ring contra sus demonios? ¿Cómo no quiere perderte si te encerró en el sótano con sus miedos?
¿Sabes amigo? No recuerdo cuando fue la última vez que me sentí así, y se que no puedo decirte nada que te ponga mejor, nada que deje de hacerte sentir así. Así. Con ganas de que suene de nuevo el despertador, que se termine este mal sueño, esta pesadilla. Y Nacho Vegas remata su canción así: “Yo jamás imaginé que un poco de amor/ le podía a uno causar /tanto tanto dolor/¿Cómo iba a adivinar/que podía hacerme daño alguien/que era irreal?/Y la puerta se cerró/y así mismo te perdí/Marilyn…”
Entonces Andy Warhol, te mira desde la pared, se burla de ti. Porque te toco aprender de la forma difícil que los artistas no tenemos corazón…
☠Pirata☠
eltragasables@gmail.com
La muerte es más que un montón de osamentas enterradas en un cementerio gris.
La muerte es más que un puño de tierra.
La muerte es más que un réquiem lento y doliente.
La muerte es más que una espera interminable.
La muerte es más que un cuerpo inerte.
La muerte es más que un océano de desgracias.
La muerte es más que una fuente de tristezas.
La muerte es más que un sueño eterno.
La muerte es más que un paso al cielo.
La muerte es más que una puerta abierta al infierno.
La muerte es más que un largo silencio.
La muerte es más que una promesa vana de volver.
La muerte es más que una infinita incertidumbre…
Porque hay quienes preguntan que si no le tememos a la muerte y que si no le tenemos respeto. Y entonces uno no sabe que responder, y se le traban las palabras en la lengua.
Y es que no es cuestión de temer.
Dicen que no le tememos a la muerte porque la vestimos de seda, encaje y organdí y la sacamos a pasear a las calles; y dicen que no respetamos a la muerte porque le ponemos hilos y la hacemos bailar desnuda. Entonces yo pienso que lo que muchos toman por incorrecto no es más que un gran cariño y una profunda admiración.
Porque la muerte tiene sus misterios y sus mitos, pero le gusta jugar a sentirse viva, y bailar y correr y andar en bicicleta.
Porque la muerte igual te sonríe que te pela los dientes, igual te mira que te guiña un ojo.
Porque la muerte igual visita La Lagunilla que La Condesa.
Porque la muerte anda en taxi o en camión o en metro o en Rolls Royce.
Porque la muerte es de cera y de papel picado, o de chocolate o azúcar glas.
Porque la muerte siempre anda acompañada de quienes se nos adelantaron.
Porque la muerte no nos impide sentir todavía el gran amor que nos dejaron los que ya no están aquí.
Y es que se ha ganado eso: un lugar en nuestra mesa, un minuto de silencio, un vaso de agua, una veladora. Y le ofrendamos pan y mole, tequila, arroz y pipián, cañas y mandarinas, naranjas, dulce de calabaza, pepitas y cacahuates; porque acompaña las almas de quienes no olvidamos ni nos olvidan.
¿Y qué si la muerte es cosa del diablo? ¡Patrañas! Tal vez venga en nuestra sangre esa búsqueda del camino de ida y vuelta al Mictlán, algo que ni 500 años de sumisión nos ha arrancado del corazón. Y a la muerte le decimos Flaca, Huesuda, Calaca, Parca, Calavera… Y la vestimos de Catrina, muy nais para que salga a hacer la ronda; o le ponemos trenzas y vestido de manta, para que se vea más chula que María Candelaria; o la ataviamos de negro con tamaño sombrerote, espuela y botas, para que ande de charra; hay quienes la pintan a caballo con carrillera, fusil y bayoneta, quesque porque es muy revolucionaria. Como sea, así la queremos a la condenada.
Porque vamos al panteón y no hay solo lápidas sombrías, sino que hay cruces de hartos colores, con un chorro de flores. Y es que en mi país la muerte es más que agujeros en el suelo con un montón de huesos fríos. No. En mi país los muertos andan entre los vivos, regañándolos y dándoles calambres y consejos en sueños cada vez que se andan portando mal; unos andan de traviesos asustando las conciencias más deshonestas, otros andan bebiéndose sus penas.
Aunque sea por unos días.
Pero siempre es bonito recordar a la abuelita, al hijo, al tío, al hermano, al primo, a la vieja o al marido. Platicar con ellos y contarles secretos que ni nuestra sombra sabe. Porque solo así uno no se siente tan solo cuando todo parece darle la espalda.
Porque solo ellos no se olvidan nunca de nosotros, aunque a veces andemos de ingratos y nomas les pidamos todo pa’ca y nada pa’llá. Por poquito tiempo nomás.
Porque a final de cuentas, para allá vamos todos…
☠Pirata☠
eltragasables@gmail.com
¿Què es el arte?, ¿Quièn es el artista?, ¿Què es ser artista?
¿Adonde va el arte?
Cuando el libro se cierra y aparecen el club de:
ciegos, mudos, sordos, olvidados, nauseabundos y extraños.
Cuando el viento deja de soplar y se da el primer minuto del año, que parecen ambos tan similares, parecen hechos como el romance perfecto.
¿Adonde va el arte? cuando el artista se muere de frio, cuando aparecen frìvolos e insensibles parece que el arte se muere, que jamàs renacerà.
¿Adonde va el artista? cuando mira a lo lejos y escribe en el aire, decide lo que es y mira la mìnima parte del todo, analiza cada parte y se queda con lo que màs su capricho goza.
¿Què es ser artista?, esa es una pose pues estrellas existen pero artistas no. Es el arte, no uno lo que hace la magia. Es el arte, no soy yo.
Ayer me dijeron asturiano, jamàs me gustò que eso pasara, odio que me digan asì puesto que no lo soy: No huyas del pasado.
No, eso jamàs pasò.
¿Eres un principito?
No soy el principito.
¿Te has caìdo? --- Si
¿Cuàntas veces?
Mil y una, y dos de tres para asegurar la victoria o la completa derrota.
¿Bebes? --- No
¿Bebes? ---Si por eso trabajo tan bien.
¿Escribes algo ahora? --- Siempre, aunque sean garabatos o futuros delacroix solamente.
¿Francès? ---Con tè por favor, soy el mejor para ello, la cuestiòn es no ser un hablador.
¿Inglès? --- Cuando me pongo ebrio o estoy muy paneado. Si, por favor.
¿Catalàn? --- No le digas a nadie. Lo odio.
¿Español? --- Y mejor que vos.
¿Cantas? -- Antes, ahora no. Ahora mismo no.
¿Por? -- El niño duerme, tampoco vamos a despertarlo por pendejadas.
Dices groserias muy bonito.
La cuestiòn aquì es solo saber que son palabras, no otras cosas. Suenan mal cuando piensas que son malas.
¿Otoño?
Si por favor, sin azùcar, ni trozo de pan, solo sabe bueno, es bello y eso que todo muere. Viene festival de otoño en Asturias.
Que no. No soy Asturiano
Pero si celebrarè el festival de otoño adonde yo estè, ojala otoño no acabara jamàs.
¡Este año fue increìble! ¡Magnìfico!
Increible, si.
Pero aùn no acaba.
Me harta el mundo ike, me debe unas cuantas- Me dijo Camila cuando se fue.
Dejate de pendejadas Camila, se lo que te digo, reta al mundo, o al destino, o a cualquier cosa que no puedas golpear o mandar a matar y de seguro te dirà en algùn momento: ¿no? ¡Veràs!
¿Seguro?
No Camila, pero te puedo asegurar que pasa.
Y no.
Mi abuelo no me dijo nada.
Pero no està mal, seguro me repetirìa algunas frases, harè lo que decìa para hacerlo feliz enla eternidad. Hasta que la eternidad me alcanza y me vuelvo en Saùl de los estados del THC9.
Que se muera el tiempo.
No puede morir, jamàs existiò, pero està ahì.
Existen lo que no està ahì.
Si, olvidados caminan en las calles, muertos en vida, gente que sufre, que le atormenta el pasado. Son la pesadilla de los artistas.
Pero los artistas no existen.
Por eso, si fueras un poco inteligente sabrìas la causa de mencionarlo.
¿Eres feliz?
¿Eres infeliz?
No .
Pero està bien, no me quejo.
¿Viste el comercial de Televisa?
Si estamos del otro lado, nadie como Mèxico para las crisis, sonrìanle porque Adal Ramones lo dice.
¿Què pasarà con el paìs?
Huyan, esta perdido, completamente, estamos perdidos.
Pero la Reforma...
Oh si. Dale diez años y mira a tus hijos. Ojala no quieras matarlos por ser como tù eres ahora.
Adios al AM.
¿Llorò?, no seamos romànticos. Las mañanas no le gustan a nadie...
Te llamas Silueta, y todo se queda, gran cantina esa que està cerca de la fonda Santa Rita, en la Avenida del teatro metropòlitan.
Me encanta de hecho.
Buenas borracheras en un lugar decente, buen ambiente, sobre todo por ahì de la una de la tarde.
¡Hueles a alcohol!
Si, me lo dicen a menudo, desde hace unos menudos años.
¿Telòn o escenario?
Espectador. Ese soy yo.
¿Juegas?
No, mejor veo TV.
Regalo de cumpeaños.
No, ya pasò màs de un mes creo, quizà dos, espera... si dos meses.
No hijo, pasaron dos años.
Oh, es verdad.
¿Cocinas?
No, para ustedes no. Vengo cansado, mucho trabajo.
¿Doctor?
No tengo tiempo.
Estas mal hijo, esa tos se te harà algo malo.
Estoy mal, tos mala: cest la vie!
Burlate, cuando tengas que ir al hospital...
Te amo maà
¿Maà?
Si suena màs guay...
ike
Diego Blablabla
margot-remi@hotmail.com
"El tiempo es la magnitud física que mide la duración o separación de las cosas sujetas a cambio, de los sistemas sujetos a observación, esto es, el período que transcurre entre el estado del sistema cuando éste aparentaba un estado X y el instante en el que X registra una variación perceptible para un observador. Es la magnitud que permite ordenar los sucesos en secuencias, estableciendo un pasado, un presente y un futuro, y da lugar al principio de causalidad, uno de los axiomas del método científico".
El hombre esperaba que en sus 5 minutos restantes de receso en el trabajo, ocurriera algo inesperado, esperaba con ansias a una mujer blanca, 25 años, extranjera, de cabello rubio largo, labios suaves, dedos delgados y ojos aceitunados; que se sentara junto a él a entablar una conversación.
-¿Hace mucho calor no?
- eh... si, la verdad es que hoy esta insoportable.
Que ella lo mirara con interés inconmensurable de pasión y deseo.
Se levanta de su asiento habiendo apenas llegado y despide un olor a flores recién rociadas.
- Voy por una soda, ¿me acompañas Umm....?
-Martín, me llamo Martín, tengo una junta de accionistas en dos minutos, lo siento no podré ir.
- Venga tío que es solo una soda, no un café en el Star. No pretenderá invitarme a salir ¿o si?.
- da...jaja( ríe de pena y mira sus pantorrillas)
- Estas comprometido (le replicó)
-No, no. Es que me dejas impresionado, no te conozco y esto no me ocurre con frecuencia.
-Eso no importa ahora cariño, después sabrás quien soy. ¿Vienes o no papi?
-En verdad que no puedo ir, mi tiempo esta muy reducido, la junta es muy importante.
- Que lastima...Vale tú te lo pierdes. Mucho gusto en conocerte Martín bissnes.
No le dio tiempo de responder la despedida cuando ella ya se había ido.
El hombre de traje deja cada día 5 minutos de su tiempo de receso.
Esperar al tiempo es complicado.
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Esto nunca sucedió, esto es solo mi verdad vista desde mis ojos el dia en que tomé esta foto.
Vamos publica tu historia sobre la foto, será divertido
El Vale
campbellscan@hotmail.com
Tengo arte, furia y olvido.
Muchas veces me han dicho que termino con los momentos bellos, que los asesino, que no sé y jamás sabré cómo hacer que algo bello dure.
Me han dicho que soy un autista social y me río como verdadero autista, me han dicho frío, me han dicho sin sentimientos y mata romances.
Tocando música que nadie escucha y terminando con una gran sonrisa al final de...
Viendo el mundo lento, sin poder sentirlo esta época, escribiendo cosas que me parecen muy malas y muchos halagan, que a otros les son indistintas; como es la vida pues.
En mis clases de dibujo con Humberto Burgos que me habla de sus romances pueriles, viendo su imponente casa que parece castillo llena de sus pinturas. Todas lo ven a uno adonde vaya.
Covirtiendome ya no sé en qué.
Solo haciendo muchas cosas, perdiendo a ratos mi sueño de escritor, haciéndome algo "importante".
Escribiendo poco y cosas malas.
Conociendo mucha más gente de la que quisiera, despidiendome de quien no quiero.
Tratando de tragar las cosas de mi abuelo, intentando que no me sepa tan mal.
El jueves comienzo a jugar en un equipo de soccer de la constructora llamado los borbotones.
Creo que el Real bañil se llamará ahora Futbol ebrios, y la verdad lo escucho, ya no me dan tanta gracia esas cosas. Aunque eso si, los muchachos son muy agradables, siempre me divierten. Como ayer justo que cantábamos a Jeanette, a Emmanuel y a Jose Jose en las pecosas.
Reímos y quedamos un poco ebrios, pero de algún modo siempre me siento seguro con ellos, no tuve la necesidad de irme a caminar un rato, justo ayer si tenía ganas de estar con ellos.
Caminando por esas calles céntricas tan bellas, que cuentan mil historias, mucho de lo que es mi historia.
No de buenas, pero si decente.
Pinche Diego la hiciste mal estos meses me dijo un amigo por ahí de las tres de la mañana. Mientras una chica que no se como se llama me tomaba de la mano y se recargaba en mi hombro, una chica cuatro años mayor que yo con una hija creo y me decía: Estas loco.
Eso me lo dicen ultimamente mucho.
Y yo mejor me fui a fumar hierba con Garcín.
No me gusta que me digan loco, ni que soy la onda. Ultimamente gasto mucho tiempo intentando convencer a la gente de ello.
Asesino momentos...
ike (Diego Christian Pérez Morales)
Super Mario Rampage
